Когда же началось это неуклонное злокачественное перерождение в такой живой и упругой ткани времени? Еще совсем недавно оно весело бежало вперед, периодически меняя свою шкурку то на летнюю, полную городской духоты, фруктов, песочных пляжей, прохладительных коктейлей, потеющих от осознания качественности своей прохлады, то на зимнюю - с шубками, глинтвейнами, старыми друзьями и новыми проектами... Правда, не совсем так: в последнее время денег прибавилось, и заморские, они же океанские пляжи охотно прорастали в зимнюю шкурку. Может, из-за этого все и случилось, что время теперь не хочет бежать, а еле тянется, как дождевой червь, умирающий на сухом асфальте? Может, не стоило увлекаться украшением жизни? Да и возможно ли вообще ее украсить? Ведь даже в лучших лабораториях Парижа еще не изобрели косметику, маскирующую тоску и ужас в глазах...
