Прощального света осеннего правота, когда с утра до вечера властвует чернота, противоборствуя электрическому сиянию, всегда вызывает сильное чувство окончания всего на свете, но при этом теплишь безрассудно веру в себя, потому что так устроена осень в симбиозе с погодой души, ведь давно написано нашими предшественниками о том же самом состоянии, на которое они тоже обращали внимание, только когда-то их суждения оставались в тени всеобщего тления, чтобы были тайными для тех, кто является сторонним наблюдателем за постоянно ползущей куда-то в начало времен эскалаторной ленты, на которой спускаются и поднимаются осенние листья всех времён, но фокус в том, что всё это происходит с каждым в отдельности, являются на золотой свет по одному, и по одному же уплывают на посадку к последнему поезду, лишь инстинкт что-то подсказывает о бесконечности эскалаторных времён, но слышится каждому похоронный звон в случае лишь исчезновения других, хотя всегда и всюду каждым был он в конечном счёте.
Юрий КУВАЛДИН
