Смотрю
газами постороннего человека на прохожих, но не замечаю их. Какой-то постоянный
оптический обман. Они есть, и в то же время их нет. Как, впрочем, нет и меня. Я
невидим. Почему-то мне не нравятся вещи, где изображается видимое, как в случае
с прохожими, и нет намёка на ту тайну, которая скрывается за видимым. Я слышу
шорох за спиной, оборачиваюсь и вижу, как прохожий взмахивает крыльями и
взлетает на козырёк подъезда. От меня падает тень в лужу и загорается. Я
жмурюсь, часто дышу, и выбегаю через чёрную арку в переулок. Стая голубей
слетается к моим ногам.
Юрий
КУВАЛДИН
