Как
только миновал щель между двумя длинными белыми панельными двенадцатиэтажными
домами и поравнялся с птичьей столовой возле люка подземных коммуникаций, как
по лужайке мне навстречу выскочил переливающийся в весеннем солнце золотом
чёрный желтоклювый скворец с возгласом: «Привет, писатель! Что пишем?» -
«Привет, дружок! - с чувством изумления, ибо не мог предположить, что 3 мая в
12 часов дня меня встретит перелётный поэт, и добавил: - Сейчас черкану пару
слов про тебя, расчудесного скворушку!». Скворец важно, даже несколько чопорно
поклонился, и изрёк: «Вот именно, напиши. Ибо то, что не было записано, того не
существовало!»
Юрий
КУВАЛДИН
