Во всём медленное перетекание, такое медленное, что даже не замечаешь этого перетекания одного в другое, постоянно находишься как бы в остановленном времени, когда лето длится бесконечно, выглянешь в окно, а всё лето, лето, лето, и так это неуловимо чуть-чуть золотится, перетекая в осень, которая, кажется, всю жизнь была за окном, сколько раз не выглянешь, столько раз увидишь лист кленовый золотой, успокой свое сознание, от твоего познания она за час не превратится в белый день, ещё медленнее твоё признание, нет ничего более медленного, чем литература, в которую часто попадают торопыги, мол, сразу всё, книгу, славу, но они столь же быстро исчезают с лица земли, как и появились, а медленно перетекают из века в век Данте с Мандельштамом, Булгаков с Веничкой, Кафка с Платоновым, им торопиться некуда.
Юрий КУВАЛДИН
