Теперь
ковры, а не трава. И отовсюду слышен шум косилок. Жужжат, как пчёлы, бензомоторы
в руках восточных близнецов, все на одно лицо с раскосыми глазами. Во всех
дворах Москвы читает громко Блок: «Мильоны - вас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы.
Попробуйте, сразитесь с нами! Да, скифы - мы! Да, азиаты - мы,
с раскосыми и жадными очами!» Не газоны, а поля для гольфа,
футбольные английские поля. Искусство стрижки трав уже не удивляет - мы быстро
привыкаем к красоте.
Юрий
КУВАЛДИН
