Я
думал, меня понимают. Но с думою этой пора на покой. Никто, никогда не поймёт
меня, кроме меня самого, а для этого я из себя самого достаю буквы и
раскладываю из них свои записки из жизни. Туманным облаком проходит собеседник.
И превращается в меня, ударяя себя ладонью по лбу, как же я раньше не читал
самого себя! Войдите, говорю я себе, открывая свою новую книгу с белыми чистыми
страницами. Снег.
Юрий
КУВАЛДИН
