На
поводу у тихой тени, считаю блики поколений. И так в рифму продолжаю идти. Но
прекращаю это делать на безликой баше, убившей строфику старого переулка. И мне
надо помнить, что последующие ленивые поколения меня сломают, чтобы на моём
месте возвести своё. Пойдут на кладбища разрывать могилы в поисках свидетельств
истории, окончательно доковыряют пирамиды, чтобы вытащить какую-нибудь новую «Титифрити»
и оттащить её в Пушкинский музей. Слоёный пирог вечности, ничего не говорящий
мне, потому что я знаю, что тело есть лишь отработавший ржавый безымянный
компьютер.
Юрий
КУВАЛДИН
