Григорий Блехман “Не усложняется простое”

Григорий БЛЕХМАН

НЕ УСЛОЖНЯЕТСЯ ПРОСТОЕ

стихотворения

***

Не усложняется простое,

В котором сложности итог,

И дорогого оно стоит

В простой строке, и между строк.

В простых словах сокрыта мудрость,

Они подскажут, осенят,

Их часто слышишь ранним утром,

Когда все рядом, крепко спят…

И потому хранишь простое,

Как свой сегодняшний итог

Того, что стоит и не стоит

В твоей строке и между строк.

***

У пышной фразы есть изнанка,

А у простой - изнанки нет.

Она приходит спозаранку,

В ней прост вопрос. И прост ответ,

Что только самое простое

Вместить способно глубину.

И потому искать не стоит

В себе хоть чью-нибудь вину.

***

Уходят годы, не прощаясь,

Как и приходят, не стучась, -

Слегка себя обозначая

В условный день, условный час.

Ведут тебя по анфиладе

Неслышной поступью шагов

К ещё неведомой ограде,

Где твой итог земной готов.

Но он - земной - лишь запятая,

Для продолженья наших дней, -

По чьей-то памяти ступая,

Ты продолжаешься и в ней,

Чтоб в непрочитанной странице

Услышать главные слова

Или кому-нибудь присниться

И обозначиться едва. 

***

Уже не скажешь «невзначай»:

Не спишь всё чаще по ночам -

Это приходит дальнозоркость,

И начинает мучить совесть

За то, что нарубил с плеча,

За, может быть, не те слова

Или поступков неумелость…

Но обязательна ли зрелость,

Когда белеет голова?

Ведь, всё равно, - вопросов тьма,

При этом - дефицит ответов…

И, чтобы не давать советов,

Дай Бог, хватило бы ума. 

***

Швыряет ветер порции дождя,

Зонты трепещут и бегут под крыши,

День непогожий всё это услышал

И записал немного погодя.

Потом забыл, и через много лет

Ему вернула память почему-то:

«Был дождь» - она напомнила, и будто

Хотела слышать от него ответ -

О тех далёких порциях дождя.

Но день не дал ей внятного ответа,

Сумел лишь вспомнить - вроде было лето…

И записал немного погодя.

У мемуаров есть своя печать -

Они условны, как условна память…

Проходит дождь, твой зонт опять не занят,

И всё сначала хочется начать

***

Гуляли волны у причала

И волновали окоём,

Как будто молодость бежала

Туда, где хорошо вдвоём.

Она бежала без оглядки

И нарушала, может быть,

Порядок в общем распорядке -

Когда приплыть, куда отплыть…

Она рвалась, и ей хотелось

Как можно раньше видеть только ту,

О ком всегда так сладко пелось

И что несла его мечту -

Мечту о том, чтоб у причала,

Не нарушая окоём,

Всё так же молодость бежала

Туда, где хорошо вдвоём.

МАМЕ

Ты уходишь в золотую осень,

И в пространство тихо сеет дрожь,

Ты меня теперь уже не спросишь:

«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»

И свеча, что по тебе печалит,

Восковой слезой бежит на дно.

«Я приду» - тебя я отвечаю.

И теперь тебе уже одной…

Ты прости - я опоздал с ответом,

Ты всегда умела тихо ждать.

Я сегодня пожалел об этом -

Что не всё успел тебе сказать.

Так всегда - жалеешь слишком поздно,

Что-то рад бы изменить, но как?..

Тихо стынут за закатом звёзды

И плывут куда-то облака.

Может быть, туда, где это «где-то»,

И куда я говорю опять:

«Ты прости, я опоздал с ответом,

Подожди, как ты умеешь ждать».

***

«Поэт всегда должник вселенной»,

Но многое, что говорил,

Живёт во времени нетленным -

Единственным из всех мерил.

СТАРИК ДЕРЖАВИН НАС ЗАМЕТИЛ

Стихи легки, они воздушны,

В  них весь полёт из глубины -

Слова рождаются послушно,

И замыслы вдохновлены

Неистощимостью сюжетов…

Уже повсюду речь слышна,

Что царскосельскому Поэту

Затмить другие имена…

Так по сей день - его прозренья

В волшебно собранных словах

Всё с тем же трепетным волненьем

Разносит по свету молва.

***

Из множества знакомых фраз

Составить бы такую фразу,

Чтоб останавливала сразу,

Но и была не напоказ.

Высокий слог и простота

Чтоб в ней слились одновременно,

Тогда проступит в современность

Любого времени черта.

Тогда она и бередит,

И все тебя готовы слушать.

Но миг такой - лишь редкий случай

И мало у кого гостит.

***

Цвет, размер, число карат

Представляют циферблат, -

Там и ценность и наружность,

Но… окружность манит взгляд:

Время следует по ней,

Отмеряя, сколько дней

Прожил ты… А что осталось, -

Где-то рядышком - вовне.

Может, это потому,

Что не надо никому

Знать о тайне мирозданья,

Недающейся уму.

Жить бы «как ведёт звезда»,

И, наверное, тогда

Ты оставишь в стороне

Много «факторов извне».

Только мне пока никак

Не постигнуть эту мудрость:

До сих пор любая трудность

Что-то требует искать…  

***

Получаешь разные вести

В виде фразы, пейзажа и песни,

В виде вспышки осиновой дрожи

И мерцанья бегущих строк.

Крыши в рыжем дожде, и чуть слышно

Переходит осенняя вспышка

В синий дым с оседающим стогом,

И всё реже шаги у порога,

И всё чаще прощальная речь.

По простуженным дням и дорогам

Чуть струится воспоминанье -

Почему-то слово «беречь».

Будто знак, что однажды вспыхнув,

Переходом в телесный пепел означенная дорога

Станет памятью и звездой.

Но пока обозначишь вместе,

И звезда перейдёт в созвездье,

Получаешь разные вести,

Что идут своей чередой.

И поэтому сны коротки,

И поэтому речи не гладки,

И поэтому так без оглядки

Убегают слова из строки…

***

Печаль и радость входят в будни -

Всему свой срок и свой черёд,

Но что в каком порядке будет,

Никто не знает наперёд.

Как видно есть какой-то жребий,

Но плох ли он или хорош…

Ведь даже праздник - был ли, не был -

Порой не сразу разберёшь.

Конечно, хочется удачи,

О ней и теплятся мечты,

Но праздник, так или иначе,

Лишь то, что сам сумеешь ты.

А чуть достигнешь - снова будни,

Они-то помнят свой черёд…

И всё равно, о том, что будет,

Никто не знает наперёд.

***

У исключений правил нет, -

Они, как правило, случайны,

И тайна их первоначальна:

Как без предмета силуэт

Или как разовый билет

Туда, где вдруг объявлен праздник.

И не казённой бравой фразой,

А той, что оставляет след.

Он может быть совсем не прост

В незарастающей тропинке -

Ведь даже память без запинки

Не отвечает на вопрос

О том, куда был тот билет,

Где и когда тебя ждал праздник

И почему иная фраза

Вдруг навсегда оставит след.

***

Тропинки памяти как сны:

Их чёткость линий чуть размыта -

Полупрозрачная. Но мы там

Зачем-то, видимо, нужны.

Их дальний свет, как силуэт,

Где есть и города, и страны

И на вопросы не пространный -

Пунктирный следует ответ.

Его слова, как первый снег -

И неожиданны, и хрупки,

Будто протянутые руки

Качают маятника бег.

А он отсчитывает то,

Что лишь ему подвластно ведать,

И не сбивается со следа,

Когда-то ставшего мечтой.

Она уходит высоко,

Где неразгаданны сюжеты,

И по её полоске света

Вплывает контур облаков.

Он, чуть покачиваясь в такт

Своей мелодии неслышной,

Уводит нас от фразы пышной

Туда, где правит простота -

К тропинкам памяти и снам,

Чья чёткость линий чуть размыта.

Но лишь размыта - не забыта,

И потому приходит к нам.

***

Невозможно быть любимым всеми

И не нужно, важно только знать -

Каждого из нас рассудит время,

Хоть и не уходит время вспять.

Лишь оно безжалостно и чинно

Расставляет в объективный ряд

Нашу суть, поступки и причины,

Что в ряду том рядышком стоят.

Ну а то, что не возможно всеми

Быть любимым… Так возможно знать -

Каждого из нас рассудит время,

Хоть оно и не уходит вспять.

***

Я живу в современном мире,

Он ко мне равнодушен и пуст,

Как к жильцу в опустевшей квартире

Отстающих обоев хруст.

И во многом живу тем, что слышу

Голоса моих давних дней,

От которых теперь завишу

С каждым годом сильней и сильней…

***

Казалось бы, совсем немного -

Бокал вина, да разговор,

И коротается дорога.

Так повелось с далёких пор.

Её не только коротаешь,

А в откровенности сосед,

Как будто - давний твой товарищ, -

Даёт очередной совет…

Такое было постоянно

В доперестроечной стране,

Сейчас уткнулись все в экраны,

В пути бесед почти и нет.

Прогресс, конечно, неизбежен,

Но иногда - бокал вина

И разговор - случайный, прежний,

Как в давних днях, лишает сна.

***

Осень стелет золотом дорожки,

Гасит пыл и серебрит виски,

Что казалось - навсегда, до дрожи,

Чуть сместилось в сторону тоски.

Словно ищешь то, что было в рядом,

Или то, что так и не нашёл.

Осень тихо привела в порядок

Все тропинки, по которым шёл.

Эта осень не жалеет красок,

Будто в чём-то хочет убедить -

То ли ждёт и моего согласия,

Что всегда возможно ярко жить.

Я согласен и ничуть не спорю,

К золотой поре претензий нет,

Только как-то незаметно скоро

От любимых лишь остался след.

Но их лица время не стирает -

Их любовь я чувствую вдвойне,

Словно ветер душу очищает

Как посланец от прошедших дней.

И в осенней полосе чуть слышно

Водит эхо тихий камертон -

То ли то, что на поверку вышло,

То ли то, что переходит в сон:

В сон о том, что в золоте дорожки,

И о том, что в серебре виски…

Но во сне всё, что ведёт до дрожи,

Не уводит в сторону тоски.

***

В московских старых переулках,

Как много лет тому назад,

Звучат шаги мои негулко,

Не останавливая взгляд.

Они по памяти проходят,

Будто листают не спеша

Всё, что давно уже не в моде

И только мой замедлит шаг.

Ведь для меня их древний камень

И тёплый цвет особняков

Всегда - зачёт или экзамен,

К чему я должен быть готов,

Поскольку в эти переулки,

Как много лет тому назад,

Неторопливо и не гулко

Уйдёт и мой последний взгляд.

Блехман Григорий Исаакович,
член Союза писателей России.

Родился 11 августа 1945 года на Кубани в казачьей станице Бесскорбная, где жил в течение 10-ти лет. В 1955-м году отца перевели на работу в Москву, и с ним переехала вся семья. С тех пор здесь и живёт.
По профессии физиолог и биохимик.
Доктор биологических наук.
Сейчас основное занятие - литературная работа. 
Стихи пишет с детства, а художественную прозу, эссе  и публицистику - с довольно зрелого возраста. 
Повести, рассказы, очерки о поэзии и поэтах, публицистика, а также, стихи опубликованы в газетах  «Российский писатель» (Москва), «Слово» (Москва),  журналах  «Наша улица» (Москва), «Литературная учёба» (Москва), «Ковчег - Крым», «Золотой ковчег» (Крым),  «Чёрное море»  (Крым),  «Зарубежные задворки» (Германия, Дюссельдорф) и на сайтах «Российский писатель», «Наша улица», «Зарубежные задворки».
На сегодняшний день (2013г)  -   42 публикации, включая  3 сборника.
В первый сборник «Тропинки памяти» (М. Изд.  «Российский писатель», 2010. - 416с) вошли цикл стихов разных лет и биографическая проза. 
Во второй сборник «Времена не выбирают» (М., Изд. «Российский писатель», - 2011. - 312с) тоже вошли стихи и проза. 
В третьем сборнике «Начать всё с чистого листа» (М., Изд. «Российский писатель -  2012 - 120с)  - только стихи.
Подготовлен к печати в издательстве «Российский писатель» четвёртый сборник «Когда строку диктует чувство», куда вошли очерки о поэзии и поэтах -  Н.Гумилёве,  А. Твардовском,  А. Межирове и  нескольких  наиболее ярких современных поэтах.

“Наша улица” №184 (3) март 2015