...Чем больше проходит времени со дня смерти Виктора Петровича Астафьева, со дня его последнего вздоха на этом свете, тем больше я понимаю, с кем судьба свела меня когда-то на моем литературном пути, а могла бы она повернуть мою дорогу куда-то в сторону от его дороги, в какой-нибудь овраг или в канаву, вот и не встретилась бы, вот и не познакомилась бы я с этим великим человеком никогда. Знала бы, что есть такой писатель, читала бы его книги, а с ним самим никогда не познакомилась бы и не встретилась бы. Тем более что я родилась и жила в Рязани, а он - в Красноярске, в деревне Овсянке, за тысячи километров от меня, за высокими горами, за дремучими лесами, за глубокими морями и реками...
