Прибитая Москва угрюмым ноябрём, темнеет рано, одиночество плотнее, там был угол, но его нет, с неба выскакивает велосипедист с «котомкой» за спиной разносчика пиццы, проносится над головой, исчезает чёрным дроном во мраке, тьма стала перпендикулярна диагонали «Черного квадрата», однако какой-то огонёк светится впереди, на ощупь продвигаюсь к нему, ветка сильно бьёт по лбу, огонёк сразу гаснет, едва заметной тенью кот, чей глаз светился, исчезает под елями, за которыми возникает рубиновая звезда Кремля, ёлочки зелёные, не может быть, чтобы и он тут впотьмах объявился, когда мозгами помутился, не то ещё будет, мрак во мраке, чёрное на чёрном, занавес вздёрнут, бабушка-бабушка, где дедушка, «отобедамши», рано потемнел, слился с задником театра на Таганке, и вместе с ним спился, темнеет не вокруг, а внутри, в твоей черепной коробке, взгляни на себя квадрокоптер робко, это ведь не кого-то там другого, а именно тебя посылает из темноты злая тёща ночь, ты «пошто тута» по Красной площади строевым шагом ходишь на одного линейного дистанция.
Юрий КУВАЛДИН
