Никак
не удаётся вникнуть в суть, товарищ пригласил в известный путь до рюмочной, что
на углу Покровки, почти что у трамвайной остановки, а там, смотри, уже иной
сюжет, ни рюмочной, ни подворотни нет, одни столы пустые на бульваре, где,
помнится, витийствовал тот старый поэт пивных без края и начала, когда ты с ним
беседовал в углу, мне скоро девяносто, не могу я ждать ответа старого квартала,
исчезли с улиц древние мужчины, дожившие успешно до кончины, идущие втроём на
тот пятак, где выпить каждый с ходу был мастак, всё смыто, перевёрнуто,
закрыто, одёргивает жизнь чрезмерно строго, но на стене висит ещё корыто, как
память коммунального острога.
Юрий
КУВАЛДИН
