Часовым
стоял в наряде, казалось бы, вчера, смотрел на тропинку, снежной веревочкой
убегающую в сегодня, виделся себе настоящим мечтателем, вдосталь насладившимся
поэзией армейской службы, на минутку вознесшимся в книжные выси, детским пальцем
бегущим по строчкам, сквозь которые мудрая улыбка деда говорит, что ещё и не
такие виды доведётся узреть в жизни, с блуждающим по стенам взглядом, который,
как по бумажке, читает поминальный список всех бывших и не бывших здесь со звоном
в каждой голове.
Юрий
КУВАЛДИН
