В
сильном ветре спускаюсь по ступеням и слышу жалобные звуки скрипки в холодном,
темном и сыром, осеннем, вечернем подземном переходе, непременно в сыром, когда
у скрипача бледно-зеленое болезненное лицо. Очень длинный полутёмный подземный
переход. И одинокий скрипач где-то стоит. Никого нет, я только спустился, а сквозняк
доносит до моего слуха нервные звуки. Я представляю под ногами раскрытый для
подаяния футляр от скрипки. Другого конца бесконечного тоннеля не видно. Иду,
иду, но скрипача не вижу. Это сама подземная осень играет пронзительно.
Юрий
КУВАЛДИН
