Мария Голованивская
***
Я не знаю, какие подарки сулит мне движение дней,
Может быть, с верха, сияющего пустотой, и видней,
Куда приведут линии, запекшиеся на руке:
К морю, что нет солоней, к озеру или к реке,
К протоке, к устью заросшему. Воды ли стоячий хмель
Голову затуманит. Или кормою в мель,
Как в подушку пуховую, лобным бельмом уткнусь,
Сбросив на глубине и балласт, и бесценный груз.
