Белый лист бумаги не даёт покоя, искра, тихий оклик, обернулся, небо, золото улыбки, синева взгляда, зелень бронзы сидящего Гоголя, во поле за ним бричка, в которой в красной рубашонке мальчик, поле переходит в степь, которая вокруг, кругом и везде, в езде по ней можно провести всю жизнь, ни кола, ни двора, только ковыльное море, а детвора на севере в городских дворах, ох и ах, вся история в пустяках медных и оловянных, в серебряной луже, золотом сияющей от ночного фонаря.
Юрий КУВАЛДИН
