Лишь потому, что вовремя нельзя сказать того, что прежде не сказалось, по строчкам не написанным скользя, смолкает снег на языке, вот жалость, поговорим о снеге, может быть, о нём мы вспомним где-нибудь в июле, когда от духоты спасенья нет, но снега цвет на яблонях цветущих ещё милее сердцу, спору нет, но лучше белизны страницы книги мне не сыскать, поскольку эту книгу я сам пишу под новым снегопадом, окидывая взглядом полки книг, вот Мандельштам, вот Кант, а вот Волошин перебирает кудри Карадага, нужна отвага чтобы в полный рост восстать из тлена, и сказать о снеге, как о потоке Дантовых кругов, ты был готов проверить свой язык, ловя бессмертные снежинки знаков, во сне герой из занесённых книг сугробами укутан нерождённым.
Юрий КУВАЛДИН
