У
каждого есть час разлуки свой, зовущий всех к конечной остановке, когда не
песня слышится, а вой у плакальщиц, обученных сноровке рвать в клочья сердце,
помнящее сны, навек уснуть и видеть сон оттуда, из вечного сияния весны, где ветерок
толкает жизни судно, что будет после жизни, хоть тайком огонь души увидеть
после смерти, и каждому сей ритуал знаком, как душу поднимают к Богу черти.
Юрий
КУВАЛДИН
