А утром снова было утро, а днём был день, и закачался к вечерней песне, на ночь глядя, как хорошо смешать басы с высоким гласом, и по реке в ночное небо, потом чтоб снова стало утро, какой фантазии полёт, но вот что скажет нам поэт, проснувшись утром, как всё мудро в раю устроено, идёт одно с другим в обнимку стройно, не нарушая вечный сон, того, кто утром не проснулся, а вроде вечером он пел, и то, и сё, переплетаясь, стихает где-то за рекой, где звонко падает в колодец ведро, отпущенное мной.
Юрий КУВАЛДИН
