И снова провода на самолётах, и люди в чемоданах, как котята, их катят пограничные солдаты, с забитыми ушами страха ватой, приветы отдаются Унамуно, «да, да, да...» - извиваясь в излуке, нам шептала вода. - да, да, да... - там не будет разлуки, где любовь навсегда», скворцы копируют людей, быть в одиночестве не могут, и даже в Турцию летят все вместе, как народ московский, а здесь в Москве им сущий рай в тридцатиградусную стужу, которая остывшим утюгом плавит асфальт на радость детскому веселью в снежки играть на грани айсбергов и пляжей, «я думаю чувством, а чувствую мыслью». давай, дружок, с тобой приляжем под сочной ивой на Москве-реке, и последим за черно-золотыми скворцами, которые ко мне совсем привыкли, садятся мне на голову, на плечи, с ладоней собирают зерна букв и складывают в смачные слова единства внеземного и земного.
Юрий КУВАЛДИН
