Холодно,
церковь, болото… Не плачь! Месяц на кладбище светит желанный. Из преисподней
долбит древний грач: «Больше не будет весны неустанной». Переиграй свою жизнь поскорей,
яблоко счастья, любви половодье! Стоны идут из-под мрачных камней - да
упокоится горя отродье. Скрашена мука церковным вином, губы поймали серебряный
локон, певчие тянут о том, что уснём у навсегда заколоченных окон. Я или мы,
или вы, или ты травкой взойдём на бетонных полянах, рядом репейников вспыхнут
цветы кровью отпетых, сердитых и рдяных. Шарик в подшипнике нам прошумит, грач
шевельнёт на заборе крылами, в землю врастёт погребальный гранит, слабо
подсвеченный неба огнями.
Юрий
КУВАЛДИН
