Катится с горки вагон без упора, светом трамвайным по выгнутым рельсам, площадь запела пронзительным хором, каждый за каждого вытянул роль сам, улица мёрзлая замкнута комнатой, холод прострелен больным коридором, песней бездонной, наличником сомкнутой, необходимым для страха простором, глушит походка ключами ковровыми, лязгает связка по нервам железом, тайно скулит за повадками новыми хлеб в переулке, стихами нарезан, сердце бульвара торопит недаром, кто там сидит под забитым окошком, веком усталым удар за ударом кукольный дятел стучит понарошку.
Юрий КУВАЛДИН
