Блехман Григорий Исаакович, член Союза писателей России. Родился 11 августа 1945 года на Кубани в казачьей станице Бесскорбная, где жил в течение 10-ти лет. В 1955-м году отца перевели на работу в Москву, и с ним переехала вся семья. С тех пор здесь и живёт. По профессии физиолог и биохимик. Доктор биологических наук. Сейчас основное занятие - литературная работа. Стихи пишет с детства, а художественную прозу, эссе и публицистику - с довольно зрелого возраста. Повести, рассказы, очерки о поэзии и поэтах, публицистика, а также, стихи опубликованы в газетах «Российский писатель» (Москва), «Слово» (Москва), журналах «Наша улица» (Москва), «Литературная учёба» (Москва), «Ковчег - Крым», «Золотой ковчег» (Крым), «Чёрное море» (Крым), «Зарубежные задворки» (Германия, Дюссельдорф) и на сайтах «Российский писатель», «Наша улица», «Зарубежные задворки». На сегодняшний день (2013г) - 42 публикации, включая 3 сборника. В первый сборник «Тропинки памяти» (М. Изд. «Российский писатель», 2010. - 416с) вошли цикл стихов разных лет и биографическая проза. Во второй сборник «Времена не выбирают» (М., Изд. «Российский писатель», - 2011. - 312с) тоже вошли стихи и проза. В третьем сборнике «Начать всё с чистого листа» (М., Изд. «Российский писатель - 2012 - 120с) - только стихи. Подготовлен к печати в издательстве «Российский писатель» четвёртый сборник «Когда строку диктует чувство», куда вошли очерки о поэзии и поэтах - Н.Гумилёве, А. Твардовском, А. Межирове и нескольких наиболее ярких современных поэтах.
Григорий Блехман
***
Откуда такое веселье,
Когда уже почерк осенний -
Чуть теплится поздняя речь.
И дни в листопадовой пряже,
И не замечаешь пропажи,
И будто часам не истечь.
Но пальцы касаются плеч,
И вы обнимаете осень,
И вновь этот танец уносит
За грань нерассказанных встреч…
Откуда такая тоска,
Когда просыпается праздник -
Но вот парадоксы не дразнят,
А только мешают слегка.
Откуда такая любовь,
Когда вопреки и нарушив…
И знаешь - не надо бы лучше,
Но вновь ты не волен и вновь -
Ведь в ней постоянная новь…
По старым следам и мотивам
Ступаешь. И лишь сиротливо,
Когда не находишь следа.
Но мы отвлеклись… А тогда
(Как быстро уходят года)
Писали свои сочиненья,
И было нам более-менее
Всё ясно - что, как и когда:
Мы верили, что непременно
Нас к лучшему ждут перемены.
И все тупики разрешимы,
И не существует вершины,
Которую мы не возьмем.
А, если и были сомненья,
То их ненадолго хватало -
Ведь сущего нам было мало.
И то, что ты мне не сказала,
А, может быть, я не услышал
В оттенки ушедшую речь.
Сегодня на вальсе осеннем
Нам ясно и без объясненья,
Ведь память сумела сберечь.
И это - подарок нам в осень.
И вновь этот танец уносит
За грань нерассказанных встреч.
