Когда мне впервые попалась книга поэта Александра Тинякова, "забытого" в советское время, я открывала для себя абсолютно новую землю, которой нет на российской карте литературного звездного неба даже в виде маленького кружочечка и о которой я до этого слыхом не слыхивала и о которой не имела ни малейшего представления, как и о самом Тинякове (хотя некоторые наиболее эрудированные и продвинутые в культурном плане поэты, к которым я себя не отношу, в том числе и кое-кто из моих коллег, и слыхали о нем какой-то звон, а некоторые даже и читали и так или иначе, кто хуже, кто лучше, знают его) и когда я потом писала эссе "Одинокий поэт Тиняков" (см. журнал "Наша улица" № 1-2005), меня не покидало, во-первых, чувство высокого, безгранично-безбрежного восторга его поэзией с ее искренностью, амплитудой колебания от одной крайности к другой...
