Стук
многочисленных каблуков по московской плитке. Вы куда? Мы туда. Ну, мне в
другую сторону. Толпа прошла. Я остался один. Нет ни магазинов, ни лиц у
магазинов, ни бутылок, ни стаканов. По тропинке бежит упитанный дрозд. Прячется
в траве. Он такой же, как и я. Не состоит в коллективах. С обрыва открывается
река. Теплоход белым боком с золотыми буквами, которые издали не разобрать,
уходит под мост. Он куда? А бог его знает. Может быть, на Оку, где окают, а
может даже в Константиново.
Юрий
КУВАЛДИН
