Поперёк
Арбата в Большой Лёвшинский через Плотников, тоже поперёк, не лучами, а
проулками, проходными дворами, где поэт Тимофеевский дышит стихами, причём, говорит
ими сразу без какой-либо подготовки: «Сирень зазывала: возьми меня,
срежь! // И ноздри мои раздувала. // И воздух над нею был ярок и
свеж, // Как после уже не бывало», - вряд ли столкнёшься с такою
сноровкой, с винтовкой стихов наизготовку, или как Лёша сказал Королёв: «А время
пишет сразу набело и жить приходится экспромтом», - в том-то и дело, что
творчество - это не дело, а суть воробьиная с ветки на ветку, чтоб детки
летали, не ведая клетки, над неуклюжим прохожим, идущим по лужам в московскую
стужу поперёк Арбата под аркой Булата.
Юрий
КУВАЛДИН
