Бывает, и одной песенки достаточно, чтобы к самому себе от расстройств прийти на помощь, и не нужна другая, удары здесь явлены всей мощью, приобретая форму исповеди, сильно ударяющей по нервам, отчего я притих:
Булат Окуджава
***
После
дождичка небеса просторны,
голубей вода, зеленее медь.
В городском саду флейты да валторны.
Капельмейстеру хочется взлететь.
Ах,
как помнятся прежние оркестры,
не военные, а из мирных лет.
Расплескалася в улочках окрестных
та мелодия - а поющих нет.
С нами женщины - все они красивы -
и
черёмуха - вся она в цвету.
Может, жребий нам выпадет счастливый:
снова встретимся в городском саду.
Но из
прошлого, из былой печали,
как ни сетую, как там ни молю,
проливается чёрными ручьями
эта музыка прямо в кровь мою, -
с завидным остроумием сам подпеваю, нередко впадая в сильный минор, самостоятельно из которого можно выбраться только переходом в собственный текст, выражения души которого помогают понять - на месте ли я?
Юрий КУВАЛДИН
