Ещё ни капли, небо сине, скворец печатает стихи на примитивнейшей машинке в моей «болящей» голове, привет, мой друг, стихослагатель, на небе солнце, ты «печатель», треща, предсказываешь дождь, который будет непременно, как утро завтрашнего дня, сейчас же с головою бренной ниц тянет падать, как с коня своих воображений детских, к подушке солнечной прильнуть, лучи дождя напомнят суть произрастания в природе, в которой ты не гость, а свой, такой же, как скворец бесшумный, шумящий трезвой головой перед дождём, который будет лишь через сутки, предсказать такое может только умный, свой в доску, твой пернатый брат.
Юрий КУВАЛДИН
