Ты от смерти до жизни был на волосок, но упрямое время идёт непослушно, пусть душа заперта на чугунный засов, но тревога сквозь щели врывается вьюжно, ты вращаешься стрелкой бесстрастных часов, и друзья колесом мимикрически дружным, нос за носом взлетают, и в сонме носов, для явления Гоголя, жизненно нужным, измеряется семя на чаше весов, даже самый румяненький и благодушный в свете слабых лампад голосистых басов под могучими сводами тенор твой уж не… не волнует, когда там светилось лицо, исчезая легко в равнодушии скучном, и проносится сущность твоя колесом, исчезая бесшумно, как шарик воздушный, виноватый в безмолвном ответе за всё раб Господен, как следует в притче, тщедушный, в мегаполисе канувший спальных лесов, перекрёстком судьбы, сам себе хлеб насущный, небоскрёбы не знают его адресов, да и поиск походит на спор никчемушный, только слушает сердце смертельный висок, да пульсирует лифт при подъёме натужно.
Юрий КУВАЛДИН
